Per chi scrive chi scrive?

Me lo chiedo ogni volta che finisco un libro. O leggo un articolo. O spulcio testi online. Soprattutto se ciò che leggo ha qualcosa di artefatto, di molliccio o di platealmente forzoso. Per chi scrive chi scrive? Spesso temo solo per sé. Per sentirsi migliore o solo originale o solo irripetibile. Magari immerso nel brodo del proprio ego che si osserva compiaciuto allo specchio. Altri, invece, scriveranno per gli altri. Per essere capiti o per cercare conferme. Forse persino per non ardere o sbagliare. Si scrive per non sparire ma anche per non saper tacere. E non è esattamente un merito.

[foto by kevron2001]

Discussione surreale con una "vannacciana"

Assisto basita allo spuntare di gruppi di persone che, qui come altrove, temo, aderiscono al partito di Vannacci. Gente che non capisco e che preferisco continuare a non capire. Purtroppo ho avuto la disgraziata idea di interagire, via social, con una di loro. Una donna che non conosco ma che è, a quanto pare, fiera (fiera?) e convinta di ciò che fa e che professa. Le ho scritto che, a mio avviso, c'è da stare attenti alle idiozie, alle volgarità, alle falsità e all'odio che costui divulga perché il nostro Paese di certo non ne ha bisogno. Lei s'è offesa (forse persino adirata) perché, a suo dire, quel che ho affermato sarebbe una calunnia. Una calunnia? 

[Foto by enchanted-stock]

Non mi sopporto

Non mi sopporto quando cerco di fare sei cose nello stesso momento. Non mi sopporto quando devo dar ragione a chi pensavo avesse torto. Non mi sopporto nemmeno quando cedo a certe voglie che vorrei restassero tali. Non mi sopporto dentro certi silenzi o dentro paranoie che percepisco folli ma che non so come gestire. Non mi sopporto scombinata ma nemmeno troppo rigorosa. Non mi sopporto quando credo di dover avere tutto sotto controllo. Non mi sopporto impotente e non mi sopporto vigliacca. C'è molto di me che non sopporto. E temo di dover sopportare anche questo.

[foto by xetobyte]

"Partigiano" non è solo una parola

Sono tra coloro che pensano che cambiare le parole di una canzone che non hai scritto non sia concesso. Soprattutto: non si può mutare il senso di un canto che è nella carne e nelle vene di molti. Non di tutti, evidentemente. "Bella ciao" non è negoziabile. È un "inno" che va maneggiato con attenzione, estrema attenzione. Il suo senso non è plasmabile né si può confondere. Le scusanti addotte non fanno che peggiorare il peggio già conseguito. Quindi, mia cara Delia, lascia stare e, visto che ci sei, ammetti la cretinata e, forse, dimenticheremo l'offesa.

[foto by AnjaMillen]

Ti ho portato tre fiori

Ti ho portato tre fiori. Di quelli arancioni col gambo appiccicoso che crescono nei grandi vasi di casa tua. Non profumano nemmeno, ma te li ho portati perché a te piacevano a prescindere. Non posso fare niente di più per te se non parlarti tra le ombre o sorriderti in silenzio. Pensarti porta ancora un dolore immenso, una vertigine che inghiotte e mozza il respiro. Sono solo tre fiori che non sanno di niente, solo tre corolle che sfioriranno tra non molto. Ti ho portato tre fiori: solo un po' di quel colore che amavi e di cui desideravi circondarti in un modo o nell'altro.

[foto by ZevnovPhotography]

Lascio che siano

Sarà che non possiedo la tolleranza di un tempo. Sarà che non ho più l'età, né lo sguardo, né la voglia. Sarà che i circuiti, e relativi cortocircuiti, ormai sono all'ordine del giorno, ma mi ritrovo a patire (sempre di più e sempre più spesso) un'idiosincrasia verso tutto ciò che si ripete, molliccio e spento, cadenzato come una nenia funerea. Non reggo i "loop" nei quali mi incastro e mi incastrano. Eppure, adesso, non reagisco nemmeno. Lascio che siano. Lascio che scemino. Tanto so che, o prima o dopo, finiranno da qualche parte. Qualsiasi altra parte.

[foto by wredna]

Mille giorni e oltre

Sono trascorsi più di mille giorni dal mio ultimo post qui, sul blog. Mille e più giorni che ho attraversato e che mi hanno attraversato, non senza lasciare solchi, strappi e fenditure. Ora sono un'altra me, quella che ha voglia di riprendere le fila di ciò che è già stata. Per il piacere di sentirsi scrivere e di riconoscersi, qui e altrove. Diversa e però immutabile. Vengo da troppi silenzi e molti vuoti incolmabili, per questo torno a percepire l'urgenza di maneggiare parole, intenti e riflessi. Per ritrovarmi, in qualche modo. Quando vorrò, se vorrò.

[foto MichalGiedrojc]

Il nostro spam quotidiano

Ieri sette. Oggi cinque. Domani non so. Parlo del numero delle chiamate spam che, con un'asfissiante costanza, continuo a ricevere quotidianamente. Non ci sono registri delle opposizioni che tengano né altri ingegnosi paletti tecnologici: la chiamata fastidiosa e invadente, da parte di numeri ai quali mai risponderò, non manca mai. La lista nera è lunga forse il triplo della mia rubrica, ormai. E continuerà a crescere a dismisura, temo. Non c'è salvezza né rimedio solo un infinito, profondo, giornaliero fastidio accompagnato da un'inevitabile scarica di parolacce.

[foto by Mrs White]

Gli stupidi vinceranno sempre

Ormai dovrei averci fatto il callo. Alla stupidità umana, intendo. Dovrei essermi abituata da tempo agli insulsi senza senso, agli ottusi intontiti, alle bocche sboccate, alle menti de-menti. Eppure, alla fine, no: capisco che alla stupidità non ci si abitua mai. Perché, in un modo o nell'altro, si supera ogni volta. Come un precipizio che ti inghiotte, un pezzo dopo l'altro. La leggo, la vedo, l'ascolto: la stupidità trasuda e si gonfia. Lievita ovunque e fa proseliti. Altrimenti non si spiega. Così tanti, così convinti, così tenaci, così assoluti, così loquaci. Gli stupidi sono una roccia e vinceranno sempre.

[foto by manuelestheim]

D'aria fredda e fiori

Sento un lieve lamento. Forse d'un gatto, forse. Mi alzo anche se il sole s'è appena fatto vedere e ho le palpebre assenti. Apro una finestra e mi metto in ascolto. Del gatto o di chissà chi nessuna traccia ma, d'improvviso, m'investe un odore di fiori. Verrà dai giardini vicini o dagli alberi bianchi o dalla stessa terra. È la fragranza lieve della stagione che arriva, mescolata al freddo di cristallo di un'altra che va. Mi lascio inondare a occhi chiusi: aria fredda e fiori. Mi piace, mi beo, mi sento viva. Per un frammento di tempo che voglio lasciare solo mio e di nessun altro.

[foto by Mrs-White]